How to write, to read and to live.

Escribir te impele a terrenos desconocidos, te empuja a vagar por tu psique, te impulsa a mirar dentro de ti y sacar todo tipo de pensamientos fantásticos, ideas, propósitos, intenciones..., te ayuda a razonar y reflexionar sobre ámbitos de lo que es tu vida, o de lo que podría haber sido. Escribir te tranquiliza, te distiende y te modela. O lo hacía.


Todo cambia. Parafraseando, "todo pasa y nada queda." Hoy día, escribir conforma tu forma de ver a las personas, de ver los sentimientos, de ver el mundo. Constituye la gran y desaprovechada máquina pensante que eres. Pensar, es gratis, dejarse dominar, desmotiva. Escribir es el germen de tu rabia, de tu exasperación, de tu intranquilidad, de tu odio y resentimiento.

Porque escribir te enseña la expresión correcta del descontento de una vida insatisfecha. Te provee de un vocabulario capaz de analizar la verdadera belleza del todo y hacer que esta se convierta en algo alcanzable y pueril, en contraposición a algo ilusorio y maravilloso, tal y como debería permanecer.

Era un hombre bastante inteligente. Se sentaba, admiraba el entorno y su vida y se reía. Luego escribía alguna cosa, y después se reía de lo que había escrito.
Ya sólo podía reírse, de sí mismo, de los demás, de sí mismo de nuevo... pero con una risa pesarosa y llena de aflicción.

Escribir te provee de un vocabulario capaz de hallar lo extenso y desalmado de la retórica de quien no te ama, y la incongruencia causada por el desaliento de quien te ama en demasía.
Te ves capaz de idealizar, poetizar y encontrar a tu mujer perfecta, ese tipo de mujer por la que un hombre se daría de hostias con otro hombre. Te ves capaz de engatusarla y seducirla, de conquistarla y embelesarla con palabras y expresiones, que burdas y torpes en tu cabeza fluyen fuera como lava; en una colada suave, silenciosa, implacable y ribeteada con vivos colores.

Pero el escritor también puede salir de la burbuja por sí mismo y el peso de sus palabras, y darse cuenta de que tú y ella, érais íntimos, íntimos desconocidos.
Y ahora usar toda tu palabrería y terminología para describir otra sensación.
La sensación de estar solo, no poéticamente, o hermosamente solo, sino solo, a secas.

Vas por mal camino, chico. Este intelectualismo no te traerá nada bueno.
De mayor querías ser idiota, y lo estás consiguiendo.

Y todo esto, no es culpa de saber escribir y expresar con los términos y vocablos correctos la exteriorización de los pensamientos, de sentarte mientras te fumas un piti y que tus dedos se muevan automáticamente... Es culpa de la literatura. Pues todo escritor, antes ha leído, se ha nutrido y empapado de miles de textos y se ha visto reflejado en ellos. Y sentirse identificado con autores que hablan de pesadumbre, misantropía, miedo y desesperanza con doce o trece años es algo que deja vestigios y te marca, como si fueses uno de esos apestados, y que ha visto todo el mal posible por ojos propios y ajenos.

Si... eso es. Echemos la culpa de la tragedia de nuestra vida a la literatura... y sigamos escribiendo.

Aloneinthisworld.

Sentirse solo no es sentirse inferior, sino distinto.
El sentimiento de soledad, por otra parte, no es una ilusión -como puede ser el de inferioridad- sino la expresión de un hecho real.
Somos, de verdad, distintos.
Y, de verdad, estamos solos.

Summer Ends

Se acabó.
Se acabó el verano del descanso y a la vez el más activo que nunca he tenido. El verano de ser pre-universitario. El de no hacer ni el huevo y haber hecho más que nunca.

El verano del Tinto y el Calimocho, del agua de valencia y del redescubrimiento del Mat Kenn. De las resacagadas de Khorez y de las resacas mañaneras cualquier día de la semana. El verano de saludar con un "Morning!" en twitter a las 3 de la tarde y dar las buenas noches a las 7 de la mañana.

El verano de quedar un Lunes en la Cepa, y salir el martes al Cerdo, y, por qué no ir el Miércoles también a la Cepa? Y el Jueves se podría hacer algo... salir el Viernes y el Sábado, como siempre a tope, y de resucitar el Domingo.

El verano de re-capturar la Viking Zone de la plaza amarilla y darlo todo en el Banzai hasta las tantas.
De las moragas ocasionales, de las raids de invasión al beatriz gritando y liándola.
El verano del "YYYYY UUUUNAAA PAAAAAJA"
De ir Khorez y yo de Blackers partiéndolo en la plaza amarilla.
El verano de mi nombramiento y bautizo como Vikingo del alto mando.
De las tardes en el Cerdo con una siempre bienvenida pinta con mora y jugando al Bang, a los Lobos, o a cualquier otro juego en el que se pueda matar a Maka y que esta se pique y no quiera jugar más contigo.

El verano del "IN WAAAAAAAVEEES!", del FUA, del carácter, de los huevos, de mi máximo y de tu ínfimo nivel.

El verano de las vueltas a casa épicas, de los 10 minutos de caminata convertidos en 1 hora. El verano del Planking y del Rolling, del Viking Rider, de llevarse todo mobiliario urbano disponible a casa, de las gilipolleces por dailybooth y las risas tanto a las tantas de la madrugada como a cualquier hora del día.

En definitiva, adiós al mejor verano de mi vida. Patrocinado por las mejores personas que me haya podido encontrar nunca y que aparecieron como si nada. A esta panda de Vikingos que se dignaron a apreciarme cuando nadie lo supo hacer y a los que siempre estaré agradecidos.



Así que:
ESTO SE ENTIENDE O NO SE ENTIENDE, SI O NO?

Are u fuckin serious?

Ese es el problema con la bebida, pensé, mientras me servía un trago. Si ocurre algo malo, bebes para olvidarlo; si ocurre algo bueno, bebes para celebrarlo; y si no pasa nada, bebes para que pase algo.

Y todas esas borracheras, salidas y buenos momentos, me sirven de escudo y me distraen de toda esta tormenta de rayadas mentales que me sacude, y que no sé como ni cuando terminará, ni qué hacer para que acabe.

De vivir sin ti dos vidas.

Cuando te canses de venir a buscarme para joderme
Vas a verme defenderme con alardes
Que siempre estuve demasiado de tu parte
No vi tus faltas, solo me intereso amarte
Vivir p’a ti fue mi tormento y ahora ha llegado el momento
Ya no quiero ni acordarme de besarte
Cuando te olvides de que puedes recordarme
Cuando te enteres que yo vivo p’a olvidarte
Que tu fuiste mi droga chunga y por bastardo y por cobarde
Me enganchaste y me costo tanto dejarte!!

Tu tienes bien cosido tu disfraz!
No sabes de lo que yo soy capaz!
Que tuve tiempo antes de echarme atrás
Pero no fui capaz de ser mi capataz
Y yo fui, vi, vencí y por el camino no me convencí
Te voy a contar, a ti, a mi, que yo a ti te quise mejor que    tú a mi !

I need..

De necesidades va la cosa hoy. Porque son bastantes.

(Hecho)Necesito aprobar el examen de este jueves y así aprobar el curso.
(Hecho)Necesito que sea viernes y graduarme de una puñetera vez.
(Hecho)Necesito que sea sábado y desgañitarme y emocionarme coreando a Hora Zulu y poguear como el que más con Ktulu.
(Hecho)Necesito que sea Miércoles 1 y que me den las notas y relajarme.
(Hecho)Necesito que pasen el día 14,15 y 16 y terminar la selectividad.
(Hecho)Necesito entrar en la carrera que quiero en la universidad.
Necesito que me den la beca para irme a Málaga.
Necesito un ordenador decente para viciar al WoW.
(Hecho)Necesito que mi padre se vaya de nuevo.
(Hecho)Necesito quitarme pensamientos raros de la cabeza.
(Hecho)Necesito cosas que no se pueden decir por aquí e__e

Y sobre todo necesito un verano con esta panda de Vikingos que me encontraron cuando más metido entre fango estaba y me han ayudado tanto sin saberlo.


PD: Me cago en las integrales.
PD2: También necesito que una pelirroja se me anime ^^

Fuck off!

Nosotros leíamos cuando éramos preadolescentes asqueados, repudiados, marginados. Diminutos embriones de la máquina misántropa que somos hoy día. Críos que escuchaban rock cuando imperaba el pop comercial. Que pasaban madrugadas enteras con una videoconsola y los ojos inyectados en sangre. Chavales que leían a Kafka mientras los demás compraban la Bravo.

Pequeños cabrones que sabían lo que era una buena cerveza antes de que sus jodidos amigos la hubiesen siquiera olido. Niños que huían de las reuniones familiares, de los compromisos sociales y las sonrisas para refugiarse en videojuegos de la Segunda Guerra Mundial. Chicos que renegaron de Hollywood. Críos que sabían montar una escopeta. Chavales que se encerraban en el baño con 9 años a masturbarse releyendo la misma frase una y otra vez. Muchachos a los que sus compañeros escupieron, y que un día decidirán tomarse la justicia por su mano. Y habrá llantos.

Nosotros nos metimos en las páginas de Boris Vian, de Kurt Vonnegut, de Charles Bukowski, de Salinger, de Fante, de Dostoievski, de Baudelaire, del alma atormentada de Lovecraft, con 11, 12, 13 años. Y encontramos allí nuestra misma ira, años antes de nacer. Y ahora, que extrañamente, todos los que un día nos vomitaron en la cara nos lamen el culo, ahora que al parecer, con la nueva idolatría al fenómeno de lo weird, somos atractivos para el mundo, nosotros seguimos diciendo, ¡que os jodan!

Sin embargo, vosotros, que ahora de pronto os autodenomináis raros, misántropos, vosotros que pretendéis tomar lo bueno de una actitud sin haber padecido lo malo, vosotros que habéis sido los principales artífices de nuestra repulsión hacia las personas, vosotros que decís disfrutar inmensamente con el cine de Tarantino y en realidad os tocáis con bodrios adolescentes como Crepúsculo, vosotros que amáis al inútil de Paulo Coelho pero os hacéis fotos leyendo a autores del realismo sucio, vosotros que leéis la palabra 'coño' y la repetís en voz alta para deleitaros de lo obscenos que ahora sois, vosotros que únicamente sois maniquíes vacíos, vosotros que lleváis camisetas de cualquier grupo sin haber sentido de verdad esa música en la vida, vosotros que fingís ser unos alcohólicos empedernidos, vosotros que ahora compráis nuestros libros, nuestras películas, nuestros discos, y gritáis a los cuatro jodidos vientos cada pequeña mierda que descubrís, y cuán intelectuales sois y habéis sido siempre, vosotros...
Vosotros sólo sois unos putos modernos.