The beauty and unbeauty of you.

Tú no eres bonita, mujer. No te lo creas, pues no eres ni uno de sus sinónimos, ni nada análogo o equivalente.. no eres nada de eso.

Bonita es la gran y magnificente obra de la naturaleza, los amaneceres y atardeceres cualesquiera, las ideas y venidas de las mareas, cada rincón del mundo al igual que cada pizca de tierra, cada resquicio del cristiano milagro de la vida o de la pura e ineludible química del mundo.

Hermoso es permanecer estático, como petrificado, entre el tumulto y el bullicio de miles de personas con la fina lluvia y el aterido y gélido frío golpeando en las mejillas, invadiendo cada parte de tu cuerpo, trepando por todos tus sentidos, notando cómo dejan de arreciar todas tus preocupaciones. Palpar en ese momento que sólo estáis tu cuerpo y el aire que te rodea. Sin pensamientos, ni tiempo pasado, futuro, o lugar. Sólo el momento. Eso, es un momento verdaderamente hermoso.

Bella es la poesía salida de la pluma de Bukowski, así como la sobriedad de sus palabras y sus injurias. La manera de turbar al mundo de Marx, Sartre o Nietzsche con sus obras, con meras palabras de una sarta de hombres, tachados años atrás y hoy día de, quizás, trastornados o dementes. Cada figura retórica, oración, vocablo, término, acepción o idea concebidos por la humanidad, forman parte de esta belleza

Exquisito es el alcohol. Unido a toda la escala de sensaciones que te aporta. E igualmente exquisito es el sexo, con su erotismo inherente, así como el ímpetu de correrte como si toda la vida se fugase de ti, con la impresión de que el mundo se evade entre tus manos, que todo lo que conoces se escabulle, y el ansia de quien no quiere perder un minuto de esa vida que momentos antes parecía tan anodina.


Y ante todo este rutilante despliegue de belleza en el mundo, me debería sentir feliz, extasiado por la apabullante sensación de tener todas las posibilidades del mundo bajo mis pies.
Pero sigo prefiriendo tu carencia de hermosura.

Seguir soñando soñar con una mujer que me diga "haz las maletas y vente a vivir a mi cama."
Pues tú no eres para mi y yo no soy para nadie. De verdad que me gustaría quedarme contigo, pero como siempre, sigo siendo yo.

Así, en el abandono de tu cuerpo y el retiro de tu alma, es cuando realmente te importa un carajo la belleza del mundo.
¡Estáis solos, muchachos! Y procurad que no os engañen. Estar solo no es bonito. Es infinitamente más práctico, si quieren, pero no es bonito. Es una puta mierda.

How to write, to read and to live.

Escribir te impele a terrenos desconocidos, te empuja a vagar por tu psique, te impulsa a mirar dentro de ti y sacar todo tipo de pensamientos fantásticos, ideas, propósitos, intenciones..., te ayuda a razonar y reflexionar sobre ámbitos de lo que es tu vida, o de lo que podría haber sido. Escribir te tranquiliza, te distiende y te modela. O lo hacía.


Todo cambia. Parafraseando, "todo pasa y nada queda." Hoy día, escribir conforma tu forma de ver a las personas, de ver los sentimientos, de ver el mundo. Constituye la gran y desaprovechada máquina pensante que eres. Pensar, es gratis, dejarse dominar, desmotiva. Escribir es el germen de tu rabia, de tu exasperación, de tu intranquilidad, de tu odio y resentimiento.

Porque escribir te enseña la expresión correcta del descontento de una vida insatisfecha. Te provee de un vocabulario capaz de analizar la verdadera belleza del todo y hacer que esta se convierta en algo alcanzable y pueril, en contraposición a algo ilusorio y maravilloso, tal y como debería permanecer.

Era un hombre bastante inteligente. Se sentaba, admiraba el entorno y su vida y se reía. Luego escribía alguna cosa, y después se reía de lo que había escrito.
Ya sólo podía reírse, de sí mismo, de los demás, de sí mismo de nuevo... pero con una risa pesarosa y llena de aflicción.

Escribir te provee de un vocabulario capaz de hallar lo extenso y desalmado de la retórica de quien no te ama, y la incongruencia causada por el desaliento de quien te ama en demasía.
Te ves capaz de idealizar, poetizar y encontrar a tu mujer perfecta, ese tipo de mujer por la que un hombre se daría de hostias con otro hombre. Te ves capaz de engatusarla y seducirla, de conquistarla y embelesarla con palabras y expresiones, que burdas y torpes en tu cabeza fluyen fuera como lava; en una colada suave, silenciosa, implacable y ribeteada con vivos colores.

Pero el escritor también puede salir de la burbuja por sí mismo y el peso de sus palabras, y darse cuenta de que tú y ella, érais íntimos, íntimos desconocidos.
Y ahora usar toda tu palabrería y terminología para describir otra sensación.
La sensación de estar solo, no poéticamente, o hermosamente solo, sino solo, a secas.

Vas por mal camino, chico. Este intelectualismo no te traerá nada bueno.
De mayor querías ser idiota, y lo estás consiguiendo.

Y todo esto, no es culpa de saber escribir y expresar con los términos y vocablos correctos la exteriorización de los pensamientos, de sentarte mientras te fumas un piti y que tus dedos se muevan automáticamente... Es culpa de la literatura. Pues todo escritor, antes ha leído, se ha nutrido y empapado de miles de textos y se ha visto reflejado en ellos. Y sentirse identificado con autores que hablan de pesadumbre, misantropía, miedo y desesperanza con doce o trece años es algo que deja vestigios y te marca, como si fueses uno de esos apestados, y que ha visto todo el mal posible por ojos propios y ajenos.

Si... eso es. Echemos la culpa de la tragedia de nuestra vida a la literatura... y sigamos escribiendo.

Aloneinthisworld.

Sentirse solo no es sentirse inferior, sino distinto.
El sentimiento de soledad, por otra parte, no es una ilusión -como puede ser el de inferioridad- sino la expresión de un hecho real.
Somos, de verdad, distintos.
Y, de verdad, estamos solos.

Are u fuckin serious?

Ese es el problema con la bebida, pensé, mientras me servía un trago. Si ocurre algo malo, bebes para olvidarlo; si ocurre algo bueno, bebes para celebrarlo; y si no pasa nada, bebes para que pase algo.

Y todas esas borracheras, salidas y buenos momentos, me sirven de escudo y me distraen de toda esta tormenta de rayadas mentales que me sacude, y que no sé como ni cuando terminará, ni qué hacer para que acabe.

Fuck off!

Nosotros leíamos cuando éramos preadolescentes asqueados, repudiados, marginados. Diminutos embriones de la máquina misántropa que somos hoy día. Críos que escuchaban rock cuando imperaba el pop comercial. Que pasaban madrugadas enteras con una videoconsola y los ojos inyectados en sangre. Chavales que leían a Kafka mientras los demás compraban la Bravo.

Pequeños cabrones que sabían lo que era una buena cerveza antes de que sus jodidos amigos la hubiesen siquiera olido. Niños que huían de las reuniones familiares, de los compromisos sociales y las sonrisas para refugiarse en videojuegos de la Segunda Guerra Mundial. Chicos que renegaron de Hollywood. Críos que sabían montar una escopeta. Chavales que se encerraban en el baño con 9 años a masturbarse releyendo la misma frase una y otra vez. Muchachos a los que sus compañeros escupieron, y que un día decidirán tomarse la justicia por su mano. Y habrá llantos.

Nosotros nos metimos en las páginas de Boris Vian, de Kurt Vonnegut, de Charles Bukowski, de Salinger, de Fante, de Dostoievski, de Baudelaire, del alma atormentada de Lovecraft, con 11, 12, 13 años. Y encontramos allí nuestra misma ira, años antes de nacer. Y ahora, que extrañamente, todos los que un día nos vomitaron en la cara nos lamen el culo, ahora que al parecer, con la nueva idolatría al fenómeno de lo weird, somos atractivos para el mundo, nosotros seguimos diciendo, ¡que os jodan!

Sin embargo, vosotros, que ahora de pronto os autodenomináis raros, misántropos, vosotros que pretendéis tomar lo bueno de una actitud sin haber padecido lo malo, vosotros que habéis sido los principales artífices de nuestra repulsión hacia las personas, vosotros que decís disfrutar inmensamente con el cine de Tarantino y en realidad os tocáis con bodrios adolescentes como Crepúsculo, vosotros que amáis al inútil de Paulo Coelho pero os hacéis fotos leyendo a autores del realismo sucio, vosotros que leéis la palabra 'coño' y la repetís en voz alta para deleitaros de lo obscenos que ahora sois, vosotros que únicamente sois maniquíes vacíos, vosotros que lleváis camisetas de cualquier grupo sin haber sentido de verdad esa música en la vida, vosotros que fingís ser unos alcohólicos empedernidos, vosotros que ahora compráis nuestros libros, nuestras películas, nuestros discos, y gritáis a los cuatro jodidos vientos cada pequeña mierda que descubrís, y cuán intelectuales sois y habéis sido siempre, vosotros...
Vosotros sólo sois unos putos modernos.

It can't be possible.

- No lo hagas, no te alejes de la vida.

- ¿Y qué? Uno tiene la angustia, la desesperación de no saber que hacer con la vida, de no tener un plan, de encontrarse perdido, sin brújula, sin luz a donde dirigirse.
¿Qué se hace con la vida? ¿Qué dirección se le da?
Si la vida fuera tan fuerte que le arrastrase a uno, el pensar sería una maravilla, algo como para el caminante detenerse y sentarse a la sombra de un árbol, algo como penetrar en un oasis de paz; pero la vida es estúpida, sin emociones, sin accidentes, al menos aquí, y creo que en todas partes, y el pensamiento se llena de terrores como compensación a la esterilidad emocional de la existencia.

- Estás perdido. Ese intelectualismo no te puede llevar a nada bueno.

- Me llevará a saber, a conocer. ¿Hay placer más grande que este?...

gtfo from my life...

Hoy me siento inspirado para escribir... Puede que por la lluvia, puede que por el alineamiento de planetas, puede que porque tengo un exámen de bioquímica mañana... xDD

Sea como sea, aquí estoy. Ya llevo un tiempo algo raro, depresiones raras, desánimo en general, ganas de no hacer nada...
Casi siempre viene SuperE2N a rescatarme del tedio y la monotonía, la verdad no se que haría sin él xDD

Pero es en los momentos, en los ratos que estoy en mi casa en los que más me da la cosa..
Realmente no se porque.. hay cosas que se, hay motivos que los tengo claros pero otros no tengo ni idea...
Solo siento mucha desidia, un gran desánimo, y bastante soledad...
Porque así es, últimamente me veo abandonado, por casi todos y por completo, como la última opción deseada de una ruleta con premios mucho más suculentos.

Y estoy algo cansado, harto de que nadie quiera caer en mi casilla, de que no sea tanto como lo otro, de que no aporte la misma satisfacción, de que siempre sea la última elección...

Necesito gritar, y gritar, y gritar aún más, y que se vaya todo, por favor, que se vaya...

Porque... it's rabia time, como siempre ha sido, como siempre será, mi gran y eterna espina clavada..
Me siento ya tan identificado con esto, supongo que no sería yo, que no podría pasar sin estos momentos de depresión, sin darme cuenta de lo que odio verme reflejado en el cristal, sin toda la melancolía que guardo, sin estas ganas de estallar, y llevarme todo por delante, sin todo lo que hay dentro de mí, reticente a salir porque la espiral de dolor en la que me sumergería sería demasiado grande..

Porque todo siempre, se reducirá a eso, Rabia... lo que tengo, lo que soy, lo que me lleva y trae, lo que de verdad me da vida...

Porque se que todo siempre SI va a acabar tan mal...

Porque esto va a acabar mal..

-Deja de pensar, no vas a arreglar nada. Hagas lo que hagas, siempre acaba ocurriendo lo mismo. Fracasas. Y no te rindes. Vuelves a intentarlo, te das otra oportunidad. Pero derrota, tras derrota, te das cuenta y asimilas que siempre terminarás igual. Y te resignas. No te muevas, no actues. Ya nada tiene solución. Tu camino es oscuro y caótico, y tu tan torpe.

Los problemas te ahogan, piden a gritos una salida, que se resiste y se esconde, que te hace desistir, olvidandote del mundo. Y sin recursos te hundes de nuevo, hasta que un día te levantas, caminas por tu vida sin tener nada. Consciente de que todo será en vano y se echará a perder. Arruinándolo. Pero tienes claro que no hay remedio. Porque nada de lo que hagas cambiará las cosas. Porque esto va a acabar mal..




Lo huelo en el aire, así como lo olía Galadriel.